Drei Sätze für einen Freund
von Martin Steiner
Dieser Haas ist kein Hasenfuss, schon gar nicht, wenn er mit glarnerisch eingefärbter Stimme Atmosphäre schafft, Stunden einfängt, unermüdlich wie ein Junge und sie durchsitzt, am Tisch redend oder im Garten, im Blick Begeisterung geflaggt, eine Tabaklaterne zwischen den Lippen, von Paradiesen schwärmt, von Bildern und Landschaften, vorbeiziehende Vögel in Dienst nimmt, Träume ausrollt, Freunde zu Schleusenwärtern macht, in Nebensätzen seine Muse poliert, dann ist das erst eine Seite des Mannes, den ich kenne, einigermassen, die andere ist beschattet von Farben, die in seinem Blut kreisen, bis sie morgen oder übermorgen, wunderbar unversehrt, auf Riffen stranden, die Papier und Leinwand heissen.
Dieser Haas ist der Vater des Hasenklees, des fünfblättrigen Wunders, das aus seinen Fingern wächst, strichsamend, während er, barfuss auf einem Pinsel stelzend, ohne Kompass, dafür Herzblatt, Schnecke und Kreisel im Gefolge, das nubische Viereck betritt, mit einer Palme Kometen schwängert, eine Düne windbeutelt, Rosen ringelt, die Nacht kalkt, Sternzeichen verschaukelt und Wasserschlangen beschwört, mondsüchtig hoffend, der Muskatpfau schlage sein Rad, damit das Dunkel nicht über die Ufer tritt.
Dieser Haas läutet im Frühjahr die Hasenglocke, das heisst, er kehrt uns den tätowierten Rücken, er folgt, trotz des Winterspecks hakenschlagend, dem Ruf der Natur, er, der Farben und Formen wachsen hört, dreht sich um die eigene Achse, dreimal, bis er wieder Boden unter den Füssen hat, diesmal – wie die Vogelfische zwitschern – den einer Insel, die mit ihm durch das Namenlose triftet, von dem wir, in seiner Handschrift, Bilder erhoffen, Spiegel, in denen wir uns selbst neu begegnen.
Ein Maler des Phantastischen
von Martin Steiner
Magische Dreiecke hüpfen in den Raum, halten den Atem an und überlegen sich den nächsten Schritt; plötzlich blinzeln sie mit listigen Augen Palmen an, schlagen Purzelbäume und verschwinden. Nahe den Erdsternen, unter den Wimpeln frostig gewordener Gedanken, erwacht eine Blume. Blau durchstösst sie das Filigran eines Traumes und verbündet sich, nach kurzem Zögern, mit Drudenfuss und Kakteen. Was unten ist, ist oben; was draussen, drinnen. Rasend dreht sich eine ägyptische Sonne, doch niemand ahnt, dass ihre goldenen Pfeile auf dem Weg durch alchimistisches Gezweig schwarz werden. Um die Flügel eines Blumenrades streift ätherisches Gelb.
Ein Vogel, den es gar nicht gibt, hängt sagenhaft zwischen Himmel und Erde, federleicht die Gegensätze von Grün und Rot überbrückend. An der siebenspeichigen Quelle des Glaubens öffnet ein Zebramensch sein Körnerherz, sät Augen über die wellige Ebene, damit sie fruchtbar werde. Keiner weiss, ob früh ob spät. Auch die Tabakblätter können sich nicht entschliessen Anker zu werfen. Halt, ist da nicht eine Jakobsleiter, aufgestellt am Panzer eines uralten Käfers. Neben ihm, eben erst geschaffen, kreiselt eine Trikolore – eine wunderlich tätowierte Hand hat sie, aber nicht nur sie, auch uns alle wie Uhrwerke in Gang gesetzt.
Derjenige, dem diese Hand gehört, ist ein Magier; einer, dem man es nicht gleich ansieht. Statt eines Schamanenhutes trägt er eine Schildmütze, wissend, dass dieses Dach seinen Vorrat an Bildern schützt, statt eines exotischen Namens einen ganz bürgerlichen. 153 Vertreter seines Geschlechtes findet man im stadtzürcherischen Telefonbuch. Haas also jede Menge, aber nur einen Kurt Josef.
Nun sehe ich diesen Eulenspiegel über den Rand seiner Brille blicken, entspannt einem Gespräch lauschend oder konzentriert den Zauberstab – Pinsel oder Stift – führend. Tief horcht er in sich hinein, steigt hinunter in die Brunnenstube seines Herzens, wo Quellen und Ströme fliessen. Sie, die aus allen Himmelsrichtungen kommen, reichern ihn an mit dem was sie heute sehen. Bis es aber soweit ist, bis sich die unterirdischen Kräfte mit denen von oben zu etwas Neuem vereinen, dauert es seine Zeit. Dieses Warten ist schwierig. Spüren, dass es in einem brodelt, daß aus Wirbeln und Strömungen neue Bilder auftauchen, doch nie sicher sein, ob sie schon vor ihrer Fixierung sich wieder verflüchtigen, ist das Schicksal des Künstlers. Kein leichtes, doch leichter und erträglicher gemacht durch eine Frau, die Hafen und Wind ist. Nicht zuletzt ihr verdanken wir einen Teil Freude, welche die Werke um uns wie Feuerräder versprühen.
Kunst, so wie sie Kurt Josef Haas versteht, kommt nicht allein vom Können. Ihre Wurzeln reichen tiefer. Handwerkliches Können in Ehren, das ergibt im besten Fall den Virtuosen; was den Künstler ausmacht, ist die Fähigkeit, geheimnisvollen, bildnerischen Kräften Membrane und Spiegel zu sein. Dass Kurt Josef Haas dies verkörpert, bezeugen seine einmaligen Zeichenbilder.
My path as an artist
by Kurt J. Haas
I made my first attempts as a painter when I was already 33 years old and had four children to provide for. I was thus forced to continue working in my former profession as an office clerk. It was not always easy and would have been impossible without the support of my wife.
Instead of an art school I visited art exhibitions and read art books. In this way, I familiarized myself with past and contemporary art.
At first, I took particular interest in Jackson Pollock's and Mark Tobey's works of art. However, I wanted to create my own paintings and soon identified myself with surreal and fantastic art. I remembered my youth, where fairytales and legends fired my imagination. I was equally fascinated by haunted houses, which we often visited.
But above all, I was deeply impressed by something Kandinsky once said: »In a mysterious, inscrutable, mystic way, the true work of art emerges from the artist.« It may not be explained!
Mon cheminement dans l'art
par Kurt J. Haas
J'ai donné mes premiers coups de pinceau à l'âge de 33 ans lorsque je devais subvenir aux besoins de quatre enfants. J'ai donc dû continuer à travailler comme employé de bureau. Cela n'a pas toujours été facile et cela aurait été impossible sans le support de ma femme.
Au lieu des cours de l'école des beaux arts, j'ai visité des expositions et lu des ouvrages sur l'art. De cette façon, je me suis familiarisé avec les arts classique et contemporain.
J'ai d'abord prêté une attention particulière aux oeuvres d'art de Jackson Pollock et de Mark Tobey. Cependant, je voulais créer mes propres peintures et j'ai rapidement trouvé mon identité dans l'art surréaliste/fantastique. Je me suis remémoré ma jeunesse lorsque les contes de fée et les légendes peuplaient mon imagination. J'étais également fasciné par les maisons hantées que nous visitions régulièrement.
Mais avant tout, j'ai été fort impressionné par les paroles de Kandinsky: »De façon mystérieuse, impénétrable et mystique, la véritable oeuvre d'art émerge de l'artiste«. C'est inexplicable!
Feel free, do something
by Christiane Rekade, Roger Cardinal
Fanatastical Daydreamer, Pregnant Duck or Motor-Car Guzzler - such titles are typical of Haas, the Swiss-German artist, who for three decades has been producing insistent drawings and eye-catching acrylics. Haas delights in leading his audience into territories steeped in vivid colour, into magical gardens and jubilant cities. One presses forward along pathways and patterns heavy with ornamentation, as if groping through a mysterious maze, to engage ever more deeply with the visual inventions of this master of fantasticality.
Up until about 1974, Haas experimented with a range of different techniques and styles, producing for example, non-figurative paintings and drawings reminiscent of Paul Klee or the Abstract Expressionists. The first coherent series began to emerge after 1974, in the form of his so-called »Tombstone Paintings«. Within about two years, he produced at least 30 of these Surrealist works, comprising inscriptions whose enigmatic cyphers, alphabets and strokes are drawn into vibrant focus.
Among Haas's most interesting series are his ballpoint drawings. Although the ballpoint pen might not look like a technical resource conducive to dynamic colouring, these drawings reveal a superb chromatic sense, with hues of great luminosity and impact. Haas works over a surface again and again, allowing different colours to mingle until they take on the intensity of acrylics. Alternatively, the structures are kept loose and light, so that one can still make out the separate marks of the pen. The rich, crude strokes and hatched zones generated by the ballpoint give these drawings their characteristic dynamism. It is noticeable that the ballpoint drawings often emerge as incidentals - and that they exploit all possible supports: packaging, printed flyers, notepaper, newsprint. Readymade printed elements often throw up those humorous titles which are all part of Haas's charm. Hence, for example, the »Strozzpreti« is the brand name of a pasta on whose packaging Haas had drawn, while »apero reform« owes its title to a biscuit wrapper.
Haas's most recent works have become flatter and more obviously graphic. Colours flash like signals, while the figures are heavily outlined in black. In between float signs and symbols. More and more frequently, Haas introduces textual elements, copying down watchwords such as »feel free, do something«, and isolated words like »note«, »groove« or the collaged »multipack«. Such phrases, titles and interjections are tossed casually into the image, like arbitrary tags. They often hover above the figures as if to suggest actual speech, as in cartoon strips, or else they are inscribed within the texture and ornamentation of the drawings like explanatory captions.
Haas likes to adopt signs and slogans drawn from everyday experience - from comics, advertisements, the media, graffiti and so forth. Collecting such visual elements, he then sets them loose within his pictorial domain, allowing them to erupt in the act of drawing. In the process he has created his own compelling visual universe, a world of magical gardens, Strozzpreti, motor-car guzzlers and fantastical day-dreamers.
Voyage en ses pays
par Sophie Gaury
Quoi de plus banal que de se lever tous les matins, depuis déjà 20 ans, d'enfiler son costume de travail et la première cigarette du jour écrasée, fermer la porte derrière soi pour se mêler à la foule déambulante de la société de consommation. C'est qu'il faut bien les payer ses cigarettes et le café du petit matin et toutes ces factures bleues, vertes ou rouges entassées sur le coin d'un bureau. Quand ce travail est accompli la porte se réouvre sur l'univers flamboyant de Kurt Josef Haas.
La fumée d'un cigare dissipe les méandres de son activité matinale, maintenant Kurt est face à son monde, face à lui-même.
Demain sans doute, c'est nous qui nous regarderons dans ses labyrinthiques créations; croisant dans un carnaval de couleurs de drôles d'engins transportant nos frères, nos amis, nos contemporains, personnages au gros nez, souriant à la proliférante et insolite nature que Haas nous fait traverser. Kurt tisse son oeuvre avec beaucoup de coeur, il déverse sur sa toile le trop plein de formes et de couleurs que son imagination ne peut contenir. Parfois le dessin noir et blanc s'impose, étape nécessaire pour mieux reprendre la palette de couleurs. Kurt est un rêveur mais aussi un rassembleur, il voudrait réunir le monde mécanique dans une forêt équatorialo-francosuissesse en passant par les paysages espagnols, italiens, les déserts de Gobi, les palmiers de Tananarive, les étendues sahariennes. Alors tout en haut d'un baobab la main sur le front, le capitaine Haas crierait: »partage, amour à l'horizon«.
Et, lorsque pétille l'oeil, palpite le poumon, bouillonne le sang, quand la vie est bien là assise aux commandes d'une péniche bleue, le voyageur salue ce navigateur solitaire glissant sur de nouvelles mers folles. Il part nous en ramener les précieux trésors enfouis en chacun de nous mais si souvent insondables. Il faut accepter de se laisser dériver sur les chemins de traverses de ce créateur, chacun y puisant la couleur manquant à sa folie ordinaire.
Haas a trop de coeur
par Alain Arnéodo
Haas a trop de coeur pour le garder à lui tout seul. Il le fait exploser pour lui donner des ramifications bénéfiques. Le coeur qui explose devient un arbre porteur d'oiseaux.
Ou des véhicules insolites qui abritent sa famille et ses amis. Haas peut avoir des roues ou des ailes, ou des coques à péniches. Par les fenêtres, on rit de savoir guidé, à l'aise, et protégé.
Ou des totems pour les âmes absentes, les reliques du temps non inscrit dans l'histoire. Haas y pend ses souvenirs et quelques unes de ses chimères. Car il rêve cet homme à barbe, il imagine une cité polie et rigolarde. Haas y pend ses exercices de l'aurore et ses cauchemars des nuits noires.
Parfois des plumes, parfois des feuilles qui tournent comme des hélices, parfois une fleurs en guise de chapeau. Haas se déguise, Haas se prête aux jeux des masques et des métempsycoses. Une toile d'araignée retiendra tous »les amis du dessin noir«.
Haas joue à l'Indien, à l'enfant, au poète. Ses fleurs sont destinées aux fous, plus qu'aux savants. Plumes de paon pour chatouiller les anges, feuilles pour le lapin d'Alice. Haas aime à séduire en s'amusant. Il décore son ciel d'un soleil hérisson ou d'étoiles à six pointes. Il multiple les lunes, il ne sait pas compter.
Ses bonshommes au gros nez tirent la langue aux diables. Haas a horreur des pisse-vinaigre, des trouble-fête, des porte-malheur. Il a du goût pour les rivières calmes et les bateaux enchantés. Haas bâtit ses dessins en carrés bien remplis de choses agréables à l'oeil. Il ne lésine pas avec la marchandise. Un dessin de Haas c'est avant tout une dose de tolérance et de richesse.
Si Haas devenait sectaire, il tuerait l'oeuf de Christophe Colomb.
Si Haas devenait avare, il serait sec comme le désert. Haas parle beaucoup dans ses dessins, je dirais même qu'il gazouille, qu'il chante, qu'il communique avec tout le monde. Haas voit juste quand il parle à tous. Haas a raison de faire confiance à sa petite folie.
